Amor del malo

 

Soy un taller de palabras cercado por derribo.

Conato de mujer en boga, laureada.

Botín de algún poeta sin poemas.

Boceto de musa, no siempre bien trabada al verso.

A días, restaurada en mercado de la abundancia.

Y una farmacia abierta 24 horas.

 

Soy un almacén de besos amontonados.

Caducados, magullados.

Devueltos por incompletos, anómalos.

Devine a los cincuenta en galpón sin amor.

Un depósito de flores asoladas.

 

Debió ser en otra vida el amor.

Cuando recluida yo en las palabras,

decretamos propagar ababoles cada día.

 

No fue.

Pudiendo ser amor.

Se fue sin serlo.

 

Y aquí me tienes, cobertizo sin alma.

Depósito de muebles sin destino.

Lonja de secano. Feria de una triste pedanía.

 

No fue.

O fue amor del malo.

 

 

 

 

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